Un libro de estos que pre­vés que va a gus­tarte y no te equiv­o­cas. Ale­ja­do de la dura real­i­dad que se vivía en aque­l­la época, éste no es otro más de los libros que se nutren de la vio­len­cia extrema que se aplic­a­ba a los judíos sis­temáti­ca­mente y por el sim­ple hecho de ser­lo. Está nar­ra­do bajo las expe­ri­en­cias de un niño pequeño; inocente e incon­sciente de lo que pasa a su alrede­dor. Que ve cosas y se mete en situa­ciones que encuen­tra anó­malas pero que no ter­mi­na de com­pren­der.

Bruno, que así se lla­ma este entrañable pequeña­jo, es cri­a­do en el seno de una famil­ia vin­cu­la­da al ejérci­to nazi, pero él no entiende de esas cosas y mucho menos le impor­tan; para él todo lo que ve son per­sonas, inde­pen­di­en­te­mente de la proce­den­cia, de la raza, o del col­or de la piel de cada uno de ellos. Y no entiende por qué unos deben de estar sep­a­ra­dos de los otros; no cree que hayan hecho nada malo. Tan­to es así que, en con­tra de las recomen­da­ciones de cada una de las per­sonas con las que con­vivía, se hace ami­go de otro niño; de un niño judío… Y has­ta aquí puedo leer. El autor advierte que es nece­sario leer este libro sin pre­juicios, sin saber de qué tratará o qué pasará durante la his­to­ria; así que no seré yo quien desvele algo que no quer­ría que me hubiesen desve­la­do a mí.

Es una lás­ti­ma que las per­sonas crez­can. Y, en su may­oría, pasen de ser hom­bres con cuer­po de niño, a con­ver­tirse en niños con cuer­po de hom­bre. Que se pre­ocu­pan de banal­i­dades dejan­do a un lado lo que real­mente impor­ta: ser feliz.